Parece que al estar así sentado, corrompido, estableces el sexto sentido.
no es luz, no es gas, ni se acerca a ser aquel camino de todos los días.
se suele confundir con una plaga, pero es más discreto que tus pasos a la cama,
ni los idiomas pueden buscarle un concepto tal, para hacerlo hermoso,
cuando te asomas a la belleza de este, solo te basta arriesgarte para ver sí esto es irreal,
no hay referencias, ni sujetos, ni siquiera un saludo al atardecer,
todo lo que toca se sumerge en un respiro y caí en el más mínimo antojo,
donde el cuerpo es la experimentación de la reacción,
el párrafo pide líneas, porque el límite no existe,
el por qué está camino al suelo,
mientras un disco es tu complice, te asegura mil notas,
el diseño es lo más ambiguo, porta la rareza y los nervios,
su edición publica los sub-temas del día a día,
aún no se asoman los pronombres, es un misterio,
cuando lo logras alcanzar no te das cuenta que ha pasado el tiempo,
no hay lente que pueda verlo, solo hay una sombra que te señala a volar y aún no la asimilo.
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